Le poème remue dans son sommeil

Le poème remue dans son sommeil,
Cherche sa place,
Laisse échapper des mots en ilots.
Il foule la nuit, le sang des bêtes, le chagrin des morts.
Est-ce l’eau qu’il cherche à tout prix,
Jusqu’à l’absurde, la cause perdue ?

L’herbe sèche fauchée, qui la foule ?
Qui extrait la lumière blonde de l’été ?

Un instant je suis en elle.
Je marche dans la poussière dorée
Poème foulé de foin et de secrets
Gorgé de miel, Abasourdi.